Eh die eilige Klingel schellt, und jemand
öffnet die Tür, und du trittst cin, o du
von der Sehnsucht Erwartete, muß das
All eine endlose Reihe konkreter
Akte ausgeführt haben. Niemand kann
je diesen Taumel berechnen, die Ziffer
dessen, was die Spiegel vervielfachen,
der Schatten, die sich ausdehnen und schrumpfen,
der Schritte, die sich trennen und sich treffen.
Alle Sandkörner könnten sie nicht zählen.
(Die Uhr aus Blut in meiner Brust ermißt
die zaghafte Zeit des Wartens.)
Ehe du kommst,
muß ein Mönch von einem Anker träumen,
Muß ein Tiger in Sumatra sterben,
müssen neun Menschen sterben auf Borneo.
Borges
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